Le livre de Laura (poésie)
Je suis détective,
Toujours été,
Déjà avec grand mère,
Toujours.
Je marche, vite.
Vite. Plus vite.
Je ne sais pas courir,
Pas courir comme les chiens ou les chats.
Je dois arriver vite.
Dois. Dois. Je vole,
Comme un insecte,
De ceux gris, qui vous passent devant,
Au supermarché.
Je vole comme ça.
Plus vite, alors, que les chiens et les chats,
Au supermarché.
Encore deux rues plus loin.
Pas trop tard.
Si j’arrive trop tard,
Il sera trop tard. Tout foutu.
Je suis détective.
Je dois sauver Laura.
Laura. Ce. n'est. pas. professionnel.
Je suis un détective.
Je ne peux pas m’amouracher comme ça,
Comme au supermarché,
Avec les chats et les chiens.
Je dois sauver Laura.
Laura ne doit pas le lire.
Pas le lire.
Sinon des petites racines viendront dans ses yeux,
Et après, la folie.
Les petites racines sont dans le livre.
Je vole maintenant si vite,
Mais Laura lit déjà le livre,
Peut être.
Je lui avais dit de ne pas toucher le livre.
Mais Laura aime les mots.
Tous les mots.
Depuis toujours. Tout jeunes. Nous deux.
Il ne faut pas toucher les livres des fous.
A cause des petites racines.
Pas dans tous. Certains. Un.
Celui la. Celui de Laura.
Laura ne doit pas lire.
Je bourdonne maintenant dans l’escalier,
Monte, monte en bourdonnant.
Pas lire. Plus vite.
Je bourdonne devant la porte.
Me cogne contre les fenêtres du couloir,
Le plafond. Bzzzz.
Je dois rentrer.
Me colle à la porte,
Pour passer à travers.
Mais je ne sais pas faire ça.
Je dois bourdonner par la fenêtre.
Comme ça ! rentrer !
Laura ! Crit ma bouche.
Laura ! Et je vole comme les insectes.
Les petites racines et toutes ces cochonneries…
Il ne faut pas commencer le livre.
Pas le livre des fous.
Après c’est comme le long d’un arbre,
Avec les écorces.
Une fois commencé,
Les écorces ne veulent plus sortir de la main,
Et tournent les pages.
Vite, vite.
Les mots chantent dans la tête,
Parfois sur la bouche.
La bouche de Laura.
Les yeux se vident.
Se vident avec plein de rêves dedans,
Plein de fascination.
Le livre explique tout.
Bien comme il faut.
A sa manière bien ordonnée.
Tout dans le désordre.
Et c'est là que commencent les racines.
D’abord du coin de l’œil,
Le petit trou,
Par où sortent les larmes.
Et quand ça commence,
La mains ne veut plus s’arrêter,
Avec les écorces et tout.
Et le cerveau et tout le cœur,
Se met sur une ligne,
Comme pour le linge, mais sans les pinces.
Et plus les mains tournent les pages,
Plus le cœur et le cerveau, tout quoi,
Prennent comme le vent, comme pour sécher, mais gentiment.
Comme les chats et les chiens,
Au supermarché.
…
Laura dort sur le sofa.
Le sofa de Laura.
Un thé fume sur un livre.
Le livre.
Je bourdonne sur la chaise de Laura.
Pas réveiller Laura.
J’observe Laura. Comme une enfant.
Je suis un détective.
Laura dort. Calme.
Elle n’a pas son cœur et son cerveau,
Comme ça sur la ligne, avec le vent et tout.
Laura ne bourdonne pas.
Alors, je bourdonne moi par la fenêtre,
Et emporte le livre, loin, loin de Laura,
Avec les chats et les chiens,
Cacher le livre. Au supermarché.
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