Los Archivos de la "Gran Derrota Democrática" (2007-2030) : IV - La carta de Amara Diallo-Vernet
Por el Archivista Principal para la Comisión de Verdad y Refundación (mandato popular período 2032-2036 : 0x0a6d0a7c5b0b1f8b6b2c2e0f2d2e2e8f1a1d1c1b0a0908a70605040302010000, Centro de Memoria Constitucional del Distrito autónomo de Burdeos.
Nota del Archivista — Documento 14-C
La carta abierta de Amara Diallo-Vernet, filósofa y ensayista, fue publicada simultáneamente el 17 de marzo de 2031 en Le Monde, Libération, Le Point y L'Obs, así como en varias plataformas digitales independientes. Fue traducida a veintitrés idiomas en las semanas siguientes. Algunos vieron en ella un punto de inflexión en el debate público post-levantamiento. Otros la juzgaron ingenua, incluso peligrosa en la confianza que otorgaba al pueblo en un momento de tal fragilidad institucional. Sigue siendo, a día de hoy, uno de los textos más leídos y más citados del período de Refundación. La reproducimos aquí en su integridad, sin comentario.
Carta abierta a las ciudadanas y ciudadanos
Por Amara Diallo-Vernet 17 de marzo de 2031
Os escribo porque tengo miedo.
No de vosotros. Nunca de vosotros.
Tengo miedo de lo que ocurre cuando renunciamos a hablarnos. Tengo miedo del silencio que se instala después de la cólera, cuando los cuerpos regresan a casa y las palabras ya no tienen lugar adonde ir. Tengo miedo de ese vacío, porque sé lo que lo llena — siempre, en todas partes, en todas las historias que conocemos: son los más fuertes quienes lo llenan, a su conveniencia, y a eso lo llamamos orden.
Hemos hecho algo extraordinario estas últimas semanas. Hemos dicho no. Colectiva y masivamente, al precio de nuestros cuerpos y nuestras noches. Hemos dicho que algo era insoportable. Pero decir no es solo la mitad de una frase. La otra mitad — la más difícil, la más necesaria — es lo que viene después. Lo que queremos. Lo que somos capaces de construir juntos.
De eso quiero hablaros. De esa segunda mitad de frase. De la deliberación.
Sé lo que vais a pensar. Otra vez una palabra para pedirnos que nos calmemos, que volvamos a los cauces, que confiemos en las instituciones que nos han llevado hasta aquí. No. No es eso lo que digo. La deliberación no es la reconciliación con lo que nos ha herido. Es algo mucho más radical — y peso esta palabra.
Deliberar es negarse a que otro piense en tu lugar.
Es el acto más subversivo que existe en una sociedad donde se os ha enseñado, desde la infancia, que la política es asunto de especialistas, que la economía es demasiado compleja para vosotros, que vuestras intuiciones son emociones y no saberes. Os han robado vuestra confianza epistémica — vuestra confianza en vuestra propia capacidad de juzgar. La deliberación es recuperarla.
Pero atención. Recuperar esa confianza no significa que cada opinión vale tanto como cualquier otra. Significa algo más exigente y más hermoso: que cada una y cada uno de vosotros es capaz, si se le dan las condiciones, de confrontarse con lo que no sabe, de cambiar de opinión, de tener en cuenta al que es diferente a él. No porque seáis santos. Porque sois seres de lenguaje y de razón, y eso es precisamente lo que significa ser humano en una ciudad.
Hay algo que esta crisis ha hecho visible, y que debemos mirar de frente sin apartar los ojos.
No somos una colección de individuos con intereses separados que chocan en la arena pública. Somos una nación — y digo esta palabra sin nostalgia y sin ingenuidad. Una nación es una comunidad que ha decidido, en un momento de su historia, que ciertas cosas la conciernen juntos. El aire que respiramos. El agua que bebemos. La escuela donde nuestros hijos aprenden a ser libres. Los cuidados que recibimos cuando nuestros cuerpos flaquean. Estas cosas no se resuelven por el mercado, porque no son mercancías. Se resuelven por la deliberación — es decir, por la decisión colectiva de lo que queremos compartir y a qué precio.
Quienes os dijeron durante décadas que estas cuestiones tenían respuestas técnicas, que los expertos sabían y que solo teníais que confiar — esos os mintieron. No siempre por malevolencia. A veces por convicción sincera. Pero el resultado es el mismo: fuisteis excluidos de las decisiones que más directamente os concernían. Y se lo habéis dicho estas últimas semanas, con una voz que nadie puede ya fingir no escuchar.
La pregunta no es pues si tenéis derecho a participar. Siempre habéis tenido ese derecho — simplemente os fue confiscado por mil pequeños procedimientos, mil pequeños lenguajes técnicos, mil pequeñas certezas exhibidas. La pregunta es cómo construimos, ahora, los espacios donde esa participación se vuelve real.
Y es aquí donde debo deciros algo que los filósofos rara vez dicen en público, porque les incomoda.
Las palabras que utilizamos para pensar no son neutras.
Cuando se os dice reforma, escucháis algo. Cuando se os dice deuda, sentís algo. Cuando se os dice identidad, surgen imágenes que no habéis elegido. Estas palabras han sido trabajadas, moldeadas, investidas de sentido por años de discursos políticos, mediáticos, publicitarios. No os pertenecen enteramente — llevan en ellas la historia de los poderes que las han utilizado.
Una deliberación auténtica exige que seamos atentos a esto. Que aprendamos a preguntarnos: ¿a quién le interesa que piense este problema con estas palabras en lugar de otras? ¿Qué me hace ver este encuadre, y qué me oculta? No es cinismo. Es lucidez. Y la lucidez es la condición mínima de todo pensamiento libre.
No os pido que lo cuestionéis todo permanentemente — sería paralizante. Os pido que cultivéis, en vuestras conversaciones, en vuestras asambleas, en vuestros hogares, esa pequeña llama de interrogación: ¿con qué derecho esta palabra se impone aquí como evidencia?
Así que esto es lo que os pido, ciudadanas y ciudadanos.
No que os calméis. No que esperéis. No que confiéis en quienes os han traicionado.
Os pido que habléis. Que os habléis. De verdad. Con la convicción de que lo que pensáis importa, de que lo que vivís es un saber, de que vuestra cólera es una información sobre el mundo y no un mal funcionamiento a corregir.
Os pido que resistáis la tentación del jefe providencial que pensaría en vuestro lugar. Esa tentación es grande en los momentos de crisis — la comprendo, no la juzgo. Pero sabemos adónde lleva.
Os pido que aceptéis que deliberar lleva tiempo, que es incómodo, que cambiaréis de opinión y que eso es una señal de fortaleza y no de debilidad.
Y os pido que nunca olvidéis que la democracia no es un régimen entre otros. Es el único sistema político que plantea, como principio fundador, que sois capaces de gobernaros a vosotros mismos. Todo lo demás es una forma de abdicación.
Estamos en un momento en que esta convicción va a ser puesta a prueba como no lo ha sido desde hace mucho tiempo. Algunos dirán que el pueblo no está listo, que hacen falta salvaguardas, tutores, expertos que filtren la palabra ciudadana antes de que se convierta en ley. Tendrán buenos argumentos. Tendrán cifras, precedentes, modelos.
Pero estarán equivocados.
Porque la pregunta no es si estáis listos. La pregunta es si elegís estarlo — juntos, en el esfuerzo, en el desacuerdo, en la lentitud necesaria de todo pensamiento colectivo digno de ese nombre.
Creo que sí. Creo en vosotros con una obstinación que treinta años de desilusiones políticas no han conseguido apagar.
La deliberación no es el fin del levantamiento.
Es su forma más elevada.
Amara Diallo-Vernet París, 17 de marzo de 2031
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El humano sabía lo que quería. La máquina tenía las palabras perfectas para ello. Se casaron y produjeron esto. El imprimátur es humano. Ninguno tenía el sentido — esa parte es tuya.
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